Una de teatre

Ja fa molt temps que m’arrossego pel món de la faràndula del tipus amateur, és a dir, sense tenir-ne ni folla. A vegades penso que m’hi he arrossegat massa temps, i cada vegada m’hi trobo més cansat i des ubicat. 

Lo meu ha estat en gran mesura el teatre i la dansa, i la rapsòdia en menor calibre. Puc dir amb orgull que tant en el teatre com en la dansa he aconseguit fites relativament importants, vist en l’àmbit d’aficionats en el qual m’he mogut. Però tants anys et donen taules, experiència i “savoir faire”, una certa seguretat damunt d’uns empostissats més propensos a la ruïna que no pas al Liceu i una perspectiva d’anys i panys veient talents en brut i en net que actuen amb tu, abans o després. Tot plegat un bagatge i uns coneixements fruits d’una experiència viscuda i no sempre reeixida.

I ara, ja cansat totalment de la dansa i parcialment de la interpretació, és quan veig els braus des de la tanca abans que ens els prohibeixin. I el que veig és jovent que ja no és com el d’abans, que no es curra un treball escènic com Déu mana i que espera qualsevol indicació del director artístic per poder dir –o pensar, que aquest món és ple de covards- què coi sabrà ell per ensenyar-lo a ell (o ella), que ha fet centenars de cursos teatrals, interpretatius i d’àmbits relacionats, tots de pa sucat amb oli amb pseudo professors de teatre que no són altra cosa que fracassats de la professió que haguessin volgut seva,sobre què o com ha de fer una cosa determinada.

Són aquells tipus d’aprenents d’actors que es pensen que el teatre és un do diví. Que es té del néixer, com el cabell ros o la mala llet, i que només fan els cursos teatrals per reafirmar-se que són els millors de la (seva) cort, els més “fashion de la mort” de la interpretació de pixarrí, i que es compren un mirall cada mes perquè el gasten de tant que s’hi miren, en un exercici d’autoegoisme mal dissimulat.

I mentrestant, entre gilipollismes i prepotència, obliden que per fer qualsevol activitat artística, a part de qualsevol curs, curset, seminari, missa o sermó relatiu al tema, cal tenir talent. No s’adonen que ser artista no s’aprèn, sinó que es perfecciona, que la base no són els cursos sinó el talent, i que sense talent, ja pots tenir tots els títols del món que no seràs mai un artista (ja sigui actor, escriptor o pintor). En canvi, no et calen cursos si tens la sort que el talent et sobresurt per les orelles. I quan els hi expliques se t’emprenyen, no sé ben bé si perquè no t’entenen o perquè, conscients de la seva manca de talent, s’adonen que han perdut el temps en activitats docents de dubtosa productivitat i encara pitjors resultats.

Però per sort no tot està perdut. De tant en tant encara et trobes algun noi (o noia) ple d’il•lusió, que es trenca la cara dalt de l’escenari, que s’automaleeix per dins quan s’encalla mentre diu el millor tros del seu text, que es frustra entre rompiments i bada veient com vells veterans d’antics teatres i encara més antigues glòries intenten fer sortir la dignitat suficient per treure endavant una peça que no la salvaria ni el propi Teatro Nacional. I mentre el jove bada, veus que en el seu interior hi rau, encara amagat, un petit Juanjo Puigcorbé, o una Anna Lizaran, o una Carme Elias, o un Sergi López, o un Carles Fígols, o un...

Una carta pel meu poble

Avui m’agradaria dir-vos fins a quin punt m’estimo el meu poble. El meu poble petit, gris i miserable enmig d’un país que l’oblida llevat de quan hi passa pel costat per anar a esquiar o a la segona residència de la Cerdanya. El meu poble, que menysprea a qui hi viu i evita en tot el possible que arribin veïns nous, sense comerços ni indústria suficient per cobrir les necessitats dels seus habitants.

Un poble que odia la cultura i l’esport que no siguin favorables al règim polític dominant, que margina els seus joves i els seus avis, que té una absència total de seguretat per la simple raó que ningú, ni tan sols el lladre més baix i menyspreable es molesta a venir-hi a robar. Un poble que ha cedit al preu més baix els seus carrers (i voreres) als vehicles en detriment dels vianants, que han d’evitar esser atropellats en els seus trajectes suïcides per fer recapte dels productes més bàsics.

El poble que fa unes festes monòtones i avorrides que només beneficien a quatre i perjudiquen a la resta, les mateixes any rere any, sense canvis, en un impàs en el temps que fa que tot s’aturi, progrés i mentalitats. Festes que ens cataloguen com el que som, éssers incapaços de fer res millor, conformistes fins el moll de l’os que tolerem que les festes es tornin nocives i anacròniques, velles resquícies de temps rancis i antics mentre l’evolució dels nous segles ens passa a tots pel damunt.

Un poble ple de persones desgraciades, prepotents i ambicioses a matar que es camuflen intencionadament entre grans quantitats de bona gent que mantenen il·lusions amagades com si tinguessin por que, al fer-les aflorar, el poble les hi prengui i es quedin sense la brillantor dels seus somnis. Un poble fantasma, mort en vida, on la gent no passeja pels carrers, la canalla no juga en els seus parcs, entre altres coses perquè no en té cap en condicions adequades, i els avis prefereixen refugiar-se en un recinte subvencionat que passejar pels carrers, asseure’s en un banc o donar de menjar als coloms. On els arbres brillen per la seva absència, i en la seva manca d’ombra s’hi reflecteix la manca d’esperit dels seus edificis asèptics.

Un poble ple d’història que no vol ensenyar, no sé ben bé si per vergonya o per simple desconeixement, que s’avergonyeix de ser mil·lenari amagant el seu orgull històric sota capes de ciment arrebossat o pedres artificials. Un lloc on ni els notaris ni els capellans són capaços de donar prou fe a un poble que sobreviu entre maldats, enveges i rancors. Un poble on ni tan sols els immigrants hi volen viure perquè el seu futur és tan negre com les seves possibilitats.

Un poble del qual no em mouré mai. Perquè estic segur que, malgrat tot, encara s’hi pot viure. Perquè estic segur que, en algun lloc amagat, encara queda algun aspecte positiu que li dóna una petita plusvàlua. Perquè conèixer els defectes de les coses també és estimar-les. Perquè no estic segur si sabria viure en un altre lloc. Perquè és el meu poble, i sé que ell m’odia a mi tant o més com jo l’odio a ell.

Tinc un amic que es diu... Josep Maria Terricabras

Els anys que passen i no passen

Per aquestes dates ens atipem de fer resums de l’any anterior i pronòstics o propòsits per a l’any que comença. Com si fos important que haguessin passat moltes coses. Com si ho fos que estiguessin a punt de passar-ne moltes més.  Ja ho sé que no seria sensat afirmar que no ha passat res durant l’any transcorregut. S’han comès moltes injustícies, s’han fet molts negocis, hi ha hagut massa aturats, alguns han tret la loteria, el Barça ha guanyat sis copes, la filla d’un amic ha tingut bessonada, hem canviat de cotxe, els uns s’han jubilat, uns altres fins i tot s’han mort. ¡Si n’han passat de coses!
I, segons com, ¿ha passat res? Vull dir, ¿no han passat coses com cada any? Injustícies, negocis, atur, futbol, bessons i cotxes, jubilacions i morts. I aquest any en passaran si fa no fa. Però serem un any més vells. O potser no.
¿Estic en fase depressiva, pessimista? Ai no, no especialment. L’optimisme i el pessimisme també fan rotatori en les nostres vides, es van rellevant, es van repetint, sense gaire novetat, sense gaire interès. I això és justament el que volia destacar amb aquestes ratlles: que el que passa, el que ens passa, és extraordinàriament important i alhora no ho és gens. Perquè el que és realment important a la vida no és el que ens passa, sinó nosaltres mateixos que ho passem.
I nosaltres som el que érem i el que serem, sense cotxe, amb futbol o amb menys copes, o amb cotxe i bessonada, jubilats o a l’atur. El que ens passa és sempre accidental, potser dolorós, potser molt dolorós, però accidental. Nosaltres som l’única substància existent, mentre existim. I és aquesta substància la que hem de valorar, mimar, treballar, aprofundir i celebrar. Els resums de l’any són resums de calendari. Nosaltres no hem de resumir res. Nosaltres ens hem d’eixamplar i encongir, segons convingui, tant com puguem. Cada any igual que l’anterior, igual que aquells que queden.
Poden passar moltes coses. Només cal que els anys, a nosaltres, no ens passin en va. No només perquè es tracta de la nostra vida, sinó sobretot perquè la vida som nosaltres.

He rebut un correu que diu...

Hoy, Zapatero ha anunciado que dará un portátil con pantalla táctil a cada alumno de primaria. Así, sin importarle el coste, ni que estemos en crisis, ni que para qué coño usa un crío de 10 años un portátil con internet en clase, si no es para estar en el tuenti, o si el profesor estará preparado para usar ese chisme o la asignatura, para poder impartirla de forma informática. Porque en mi universidad, de Ingeniería Industrial, tenemos suerte si el profesor tiene las transparencias de la asignatura en el ordenador. No se ha preocupado de si hay enchufes en las clases, ni del pastuzo que cuesta, ni del medio ambiente.

Sólo se ha preocupado de conseguir votos, de salir en la tele, y de que seguro que de cada portátil que pagaremos entre todos, él se llevará un euro. Como hacen todos, el PSOE y el PP. Porque nadie ha dicho que eso es una soberana subnormalidad que nos va a salir por un ojo de la cara. Ni en el parlamento, ni en la televisión. Porque son todos iguales, porque lo único que les importa es lo que roban, y hacen como que discuten, pero en subirse el sueldo siempre están de acuerdo. Y ya me han tocado los cojones, ellos y quien apoya a unos o a otros.

Que ahora prohíben dar bolsas por el medio ambiente, porque esas bolsas van a la basura.. Sí señor, de hecho, las usamos para tirar la basura. Eso sí que es reutilizar las cosas. Ahora tendremos que comprar bolsas de basura, con lo que el plástico que tiraremos será el mismo. Ahora sí, pagaremos la bolsa de basura y la bolsa reusable del Pryca.

Igual que pagamos a precio de oro la energía que se genera con las energías renovables, placas solares y molinos eólicos. Que son tan caras de construir y de mantenimiento, que si no la subvencionamos (vamos, la pagamos entre todos), no sale rentable. Que son complicadas de construir, no dan una mierda de energía, tienen una vida de pocos años, y después hay que tirarlo todo, y eso sí contamina un huevo. Porque todo el mundo que sabe un poco, sabe desde hace tiempo que la energía más limpia y más barata es la nuclear. Pero nos han comido la cabeza y nos la siguen comiendo. Porque como en La Muela, el político de turno cobra por cada molinillo.

Hoy me tiene hasta los cojones la banca, que nos ha metido en una crisis dando hipotecas de 200.000 euros a gente con un sueldo de 600 y presentando como aval un chupa chups, y ahora cierran el grifo cuando ya se han hecho de oro. Y me los tocan los gilipollas que se lo compraron, sin preocuparse de si algún día lo podrían pagar. Y los miles de interesados que han especulado con el suelo y con la vivienda. Y ahora nadie lo paga, pero todos nos echamos las manos a la cabeza.

Y el PP y la patronal proponen como medida abaratar el despido y reducir el paro. Y nadie les dice que se reduzca el sueldo su puta madre, que ellos tienen el sueldo seguro, y los otros cuando se hicieron de oro no se quejaban, pero ahora quieren que el despido les salga gratis.

Porque estoy hasta los cojones de que la SGAE y un montón de soplagaitas como el Ramoncín y el Bardem, que se dicen progresistas pero tienen su casa de lujo en Miami y su yatecito en el puerto, me cobren a mí un canon por cada CD, disco duro, móvil, MP3, impresora o por cada libro que cojo prestado de una biblioteca pública, y el Gobierno les deja porque si dices algo en contra de ellos salen hablando mal de ti, y te hacen perder las elecciones.

Así que nadie les dice ladrones, que es lo que son. Que además hacen una mierda de películas que no tienen argumento, y sólo venden entradas porque sale el Hugo Silva en pelotas. Y para más huevos, una de las autoras de semejantes bodrios es la Ministra de Cultura. Tiene cojones la cosa.

Resulta que el criminal soy yo, por usar internet, por poner el emule, por usarlo para decir lo que me da la gana y para buscar más información que la que me dan mascada en las noticias de las tres, que la mitad del telediario es deporte y la otra mitad el tiempo, con un par de anuncios en medio, del jefe de la cadena, camuflados como noticias. Soy un delincuente por intentar pensar por mí mismo. Porque me quejo de que nos roben y nos toreen, y aun encima nos dejemos.

Igual que nos dejamos meter miedo, para intentarnos vender vacunas y mascarillas, diciendo que viene una pandemia mundial de gripe del cerdo, ahora gripe A. Igual que antes los mismos dijeron que venía la gripe aviar. Y qué curioso que las dos veces, quien anunció al mundo que habría millones de muertos, sea el dueño de la fabrica de las vacunas y secretario del gobierno de George Bush. Millones de dosis de un medicamento llamado Tamiflu, que por lo que se sabe ha matado a más gente de la que ha salvado. Pero todos callan, y si me fuerzas, le hacen el bombo.

Demostrando que hay idiotas en todos lados, ahora el PP ha pedido que los padres tengan que autorizar a alguien con menos de 18 años antes de que puedan hacerse socios del tuenti o del facebook. Lo que significaría que una niña de 16 años puede abortar sin pedirle permiso a los padres, y un crío de 17 asesinar a alguien sin ir a la cárcel. Pero no pueden subir sus fotos en pelotas hechas delante del espejo. Que ya de paso sirve para que las vea el chico que te gusta... y el que no te gusta, sus amigos pajeros, y todos los cerdos pederastas de internet. Porque éste es el país donde todo el mundo hace las cosas sin pensar, tengas 16 años y lleves un calentón, o tengas 50 y seas ministro.

Cansado, de que lo que vivimos en España ya no pueda llamarse inmigración. Es una PUTA INVASIÓN, donde si ves por la calle a otro español, casi te sorprendes, porque no hay más que negros, moros, sudacas y rumanos. Y les damos subvenciones y ayudas, mientras sus hijos se organizan en bandas, se adueñan de los parques, piden dinero por jugar en una pista de baloncesto, que es de todos, y mientras se pasean, buscan marrones. Ahora les daremos un ordenador de pantalla táctil, y tu hijo, al que has tenido que meter a un colegio privado para que no se junte con esa gente y hasta aprenda algo, el ordenador ni lo verá.

Pero es mejor discutir sobre si yo hablo catalán, o tú gallego, de que yo soy vasco y tú insular. Es mucho mejor que reconocer que somos un país de burros, de los últimos países en educación, con una tasa de abandono escolar que asusta, y donde estamos volviendo a que la gente no sepa apenas escribir y mucho menos sumar. Porque si yo digo "me gusta pensar, me gusta saber cosas", me miran raro, porque aquí está mejor visto ser un completo analfabeto. Y los de arriba contentos, así no piensas y votarás lo que te digamos y te venderemos lo que queramos..

Todo ello sin que la televisión diga absolutamente nada, sin que nadie haga nada. Eso sí, el fútbol y los toros que no falten, y el programa de marujeo, donde si se pegan, mejor. Un programa de callejeros o todos los que lo imitan, donde se vea gente drogándose y yéndose de fiesta, que eso da audiencia, y la audiencia es publicidad, y vende. Y siempre es lo mismo, todo por dinero.

Nos estamos acostumbrando a ver muertes y asesinatos a sangre fría en televisión. Ya a casi nadie le escandaliza. Y aún tengo que aguantar que insinúen que la moral de los periodistas es superior, que es una profesión muy respetable, mientras los de la tele venden cada día sus principios por un punto de audiencia.

Así que escribo esto. Siento haberme extendido mucho. Si no te gusta, pues bórralo. Me da igual que lo reenvíes o que no. Sólo sé que alguien tiene que decirlo y que lo digo porque ya me han tocado los cojones.

Tinc un amic que es diu... Javier Gomà

" Vivimos en sociedad, pero no socializados; en ciudades, pero no civilizados: nos apiñamos en urbes, pero no para crecer juntos sino para consumirnos unos a otros. La sociedad es un mercado donde nos consumimos como empleados, como amantes, como parejas, como amigos. Y vamos reemplazándonos sin haber llegado a convivir plenamente en madurez, porque cambiamos de pareja; de amigos o familia sin hacer en cada ocasión el necesario esfuerzo de cambiarnos -de mejorarnos- a nosotros mismos. Tenemos todos los incentivos para prorrogar la adolescencia hasta las canas pero ninguno para empezar a madurar, que es la aceptación de ese común vivir y envejecer juntos".